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jeudi 24 septembre 2020
Igor Sarkosky s’approcha de Steve et lui caressa doucement la
joue sans un mot. Il lui fit signe de ne rien dire et d’entrer dans la pièce où
la lecture du testament se déroulait. Tandis que Steve ouvrait la porte, le
notaire poursuivait son monologue :
« Conformément à la volonté de Nikolaï Sarkosky une
nouvelle fois, en l’absence d’Igor Sarkosky, officiellement décédé, je vais
donc vous lire les lignes du testament correspondant à ce cas de figure. »
Le notaire s’interrompit pour accueillir Steve :
« Mr Keller, bienvenue. Votre présence ne change rien à
ce que je viens de dire, et à ce que je m’apprête à dire. Venez donc vous
installer ici. » dit-il en indiquant la place libre à côté de John Keller.
Steve obéit, sans un regard vers les autres. Il n’était pas bien sûr de
comprendre ce qui était en train de se passer mais il était sûr que le
dénouement était pour bientôt. Et effectivement, ce que le notaire dévoilait
petit à petit lui permit de reconstituer le puzzle dans son ensemble.
Nikolaï Sarkosky, son grand père, était à la fois le père de
son père biologique, et le père de sa mère adoptive. Il était riche, mais aussi
tout à fait farfelu. En plus d’avoir caché sa fortune à sa famille, il avait
rédigé un testament inhabituel : si un seul de ses enfants se trouvaient
en vie 50 ans après sa mort, alors celui-ci devait choisir lequel de ses
propres enfants toucheraient la totalité de l’héritage. Le notaire notant que
seule Suelen était en vie à ce jour, c’était à elle de choisir qui de Sally ou
Steve allait hériter. Voilà donc la clé de toute l’énigme. Nul doute que la
mafia russe avait eu vent de cette clause, et qu’une guerre secrète s’était
engagée entre John et Vlad pour tenter de récupérer la fortune du vieux
Nikolaï. Vlad avait fait une fille à Suellen, tandis que John avait réussi à
faire de celle-ci sa femme et la mère adoptive de son propre neveu, Steve
lui-même, abandonné dans des circonstances inexpliquées mais que Steve savait reliées
à tout cela. Les deux mafieux espéraient ainsi être lié à l’héritier au bon
moment : Vlad via Sally, John via Steve. Ils avaient ensuite œuvré pour
que l’autre perde cette bataille. Vlad faisant surveiller Steve par Paul pour
le supprimer lorsqu’il le pourrait, ce qui avait failli se produire le matin
même, et John protégeant Steve tout en essayant de tuer Sally, ce qui avait
failli également se produire le matin même, sans la protection active de Vlad.
Un vrai méli-mélo, mais qui avait du sens finalement. Au passage, évidemment,
il fallait qu’Igor disparaisse. La perversité de Vlad avait été de le faire
tabasser à mort par son propre fils, sous l’emprise de drogues puissantes
administrées par son meilleur ami…
Steve n’était pas le seul à comprendre petit à petit le lien
entre les événements de ces derniers jours et l’ensemble de sa vie. Suelen et
Sally aussi faisaient les mêmes liens. Et Suelen comprenait que la fin de cette
histoire allait reposer intégralement sur ses épaules. Et en effet, le notaire
poursuivait :
« Ma chère Mme Selena Sarkosky, c’est donc à vous qu’il
incombe de donner sens à cet héritage, en choisissant lequel de vos
descendants, Mr Steve Keller ou Mme Sally Viora, aura la chance d’hériter des
6,5 millions de dollars US de Mr Nikolaï Sarkosky ». A l’évocation de
cette somme, un silence pesant se fit dans la salle, chacun se figurant enfin
l’enjeu de toutes les bassesses et perfidies réalisées par l’ensemble des
protagonistes de cette sombre histoire ces dernières années. Suellen, évidemment,
ne pouvait faire son choix. Steve et Sally restaient silencieux, complètement
dépassés par les événements. Vlad et John, conscients qu’ils étaient arrivés
tous deux au point d’orgue des plans qu’ils avaient chacun échafaudés,
essayaient tour à tour de convaincre Suelen de confier l’héritage à leur
poulain respectif. Le ton montait peu à peu. Lorsque Vlad sortit son Makarov,
John sortit son Magnum, et leurs hommes de main commencèrent à vouloir s’en
prendre les uns aux autres également. Dans un geste théâtral, le notaire claqua
alors des doigts, et les 10 hommes en costard qui l’accompagnaient sortirent
simultanément un pistolet semi-automatique. Chacun mis en joue l’un des
« invités » présents dans la salle, et le dernier type en short et
marcel se chargea de récupérer les armes de Vlad, John et de leurs hommes de
main, en exécutant une drôle de danse, les bras battants au-dessus de sa
tête…
« Ce brave Nikolaï avait tout prévu, encore une
fois. Reprenons calmement s’il vous plait » lâcha le notaire, qui
n’avait pas bougé d’un pouce.
Mais avant que la discussion ne reprenne, la porte du fond
s’ouvrit sur Igor, et une clameur s’éleva dans la salle.
« Monsieur Igor Sarkosky, quelle surprise ! »
ajouta le notaire.
« - J’avais cru comprendre que vous n’étiez plus de ce
monde. Il faut croire que certains fonctionnaires de l’administration civile
russe n’ont finalement pas été assez dédommagés.
-
Igor, fils de chien, je te croyais mort et
enterré. S’exclama Vlad.
-
Il faut croire que Steve n’a pas eu la main
assez lourde » grommela John comme pour lui-même.
Le notaire fit un signe discret au type en marcel et en
short qui approcha une chaise pour compléter le premier rang. Ils étaient
désormais 6 héritiers potentiels.
« Bien, continua-t-il imperturbable. Nous changeons
donc finalement de cas de figure et je vais donc vous lire la partie du
testament de Mr Nikolaï Sarkosky devant être lue en présence de ses deux
enfants, Selena et Igor. » Il décacheta une nouvelle enveloppe, et
s’éclaircit la voix :
« Au cas où mes deux enfants seraient encore en vie 50
ans après ma mort, je souhaite que mon argent soit intégralement reversé à une
association à but humanitaire œuvrant en Afrique de l’ouest, tirée au hasard
parmi les associations officiellement répertoriées en France ».
Le notaire souriait. Il était probablement le seul dans la
pièce à apprécier en cet instant le côté éminemment farfelu de Nikolaï
Sarkosky…
Quelques mois plus tard sur le plateau d’une
émission de télé locale.
« Mon cher Basile, cet entretien arrive donc à son
terme. Une dernière question à propos de l’avenir. Rappelons à nos
téléspectateurs que votre association Kokoro For Ever, dont vous nous parlez
depuis 35 mn maintenant, a reçu récemment plusieurs millions de dollars d’un
mystérieux donateur resté anonyme. Une question nous brûle donc les
lèvres : Qu’allez-vous faire de tout cet argent ? Vous avez un
projet ?
-
Heu, je ne sais pas encore, bredouilla
l’invité ». Il prit son temps pour formuler les 4 mots qui allaient clore
à tout jamais cette histoire : « Peut-être le miel. »
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mercredi 5 septembre 2007
"… sauvegarder votre message, taper 3, réécouter, taper …" Steve était toujours pendu au téléphone : la miss qui gérait sa messagerie lui répétait pour la huitième fois, avec une patience insupportable, tout ce qu'il pouvait faire de l'étrange message qu'il venait d'écouter. Son cerveau tournait à 100 à l'heure, tentant désespérément d'assembler les pièces du puzzle. "Cette fille m'a laissé un message cette nuit pour me prévenir de ne pas lui faire confiance et de ne pas lui ouvrir ma porte. Ce matin elle arrive chez moi, sonne, me montre son espèce de foutu tatouage, me file un sac rempli de conneries et court se jeter dans le vide… Quelque chose cloche, elle ne pouvait pas être dans son état normal ce matin… Elle devait être droguée… Et elle l'avait prévu…" Les maigres conclusions qu'il tirait de tout ça ne pouvaient pas le satisfaire. Il raccrocha finalement et quitta le Sambabar, non sans jeter un coup d'œil incrédule à la faune joyeuse qui avait envahi le bar sans qu'il s'en aperçoive. Une fois dehors, il se dirigea tranquillement vers la bouche de métro la plus proche, direction : Alesia. Perdu dans ses pensées, Steve était à mille lieues de se douter que son destin se jouait au même moment, en divers endroits de la capitale…
- Ça y est, j'ai récupéré ta fille, Vladimir, Elle est saine et sauve. Je te la ramène.
- Спасибо Sergueï. Dire qu'on la surveille depuis bientôt 5 mois… Comment diable ce maudit Brigadier a-t-il pu faire son coup ?
- Impossible à dire pour l'instant. Dès qu'elle se réveille, je te préviens.
- OK. J'appelle Oleg, il a peut-être du nouveau… До Свидания Sergueï.
- Увидимся позже.
- Allô John, c'est Mizka.
- Alors, vous l'avez ?
- C'est-à-dire que… La chambre était vide, nous pensons que…
- Ne pensez pas ! Je me fous de vos explications à la con. Vous êtes deux foutus incapables ! C'est votre deuxième enlèvement raté de la journée, alors que vous avez toute la panoplie de vrais flics sur le dos ! C'est quoi le problème ?
- Mais chef, c'est que …
- Je m'en fous j'te dis ! Vous cherchez des engueulades à qui mieux mieux, ou quoi ? Y'a une compèt' en cours ? Retrouvez la, il me la faut avant ce soir !
John bouillait de rage. Il s'ouvrit un second Chum Up®, tant pis pour ses intestins. Il composa un autre numéro.
Dans l'audi A6 qui venait de quitter la rue Daviel, le téléphone sonna. L'homme aux cheveux rouges décrocha.
- Allô, le rouquin ? Baisse ta foutue musique de fillette. T'es toujours dans ta bagnole de beauf' ? T'as récupéré le sac ?
Le rouquin baissa le volume. Bob Dylan, Blowin' in the Wind. Il répondit avec son flegme habituel :
- Salut John. J'ai raté le sac. Mais j'ai du nouveau. Ce bon vieux Paulo fricote encore avec ton ex-femme. Ils étaient à l'appart. Et le vieux Oleg aussi. Lui, je l'ai pas raté.
- Bon. Tant pis pour le sac. Continue comme prévu, je m'occupe du reste. Ciao.
Paul, de son côté, était également tracassé. Pas à cause de l'accident auquel il venait d'assister. Non, plutôt à cause de cette photo qu'il avait trouvée dans son portefeuille. Oh, ce n'était pas la photo en elle-même qui l'inquiétait, il se souvenait parfaitement du moment où elle avait été prise. Ce qui l'ennuyait d'abord, c'était de ne pas savoir qui l'avait prise. Mais par-dessus tout, ce qui le perturbait, c'était le mot qui avait été noté au dos, et qu'il avait réussi à dissimuler à Steve. Увидимся позже. Évidemment, il était largement en mesure de le comprendre.
S'approchant d'Alesia, et ignorant tout de ce qui se tramait dans son dos, Steve était également à mille lieues de se douter que "l'Affaire Keller" avait commencé plusieurs mois auparavant…
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dimanche 15 juillet 2007
Sally est morte... Ces trois mots résonnaient dans sa tête et Suelen perdait pied lentement... Elle savait qu'elle ne devait pas sombrer. Dans son état, ça pouvait être fatal... Inconsciemment, elle se raccrocha donc à la seule chose qui pouvait la garder en vie. "Steve a de gros ennuis" avait dit Paul. Elle aimait profondément son fils adoptif. Et si elle n'avait rien fait pour renouer le contact avec lui depuis bientôt six ans, c'était juste parce qu'elle avait investi toute son énergie dans la recherche de Sally... "Steve a de gros ennuis". Se ressaisissant, elle attrapa son portable et composa le numéro de Steve. Les sonneries se succédaient. A l'écran, Les 4 amies commençaient leur traditionnelle partie de poker. Elle raccrocha avant d'être invitée à laisser un message. Cela ne lui semblait pas être le meilleur moyen de reprendre contact avec son fils adoptif...
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lundi 4 juin 2007
Dans le premier dossier, il retrouva en format numérique les photos qu'il avait déjà trouvées dans le sac. Il les parcourut rapidement. C'était bien les mêmes. Elles semblaient y être toutes. Y compris celle qui l'avait tant choqué. Il n'en revenait toujours pas : jusqu'à ce matin, il pensait vraiment que cette partie de sa vie n'était plus qu'un lointain et mauvais souvenir…Dans le deuxième dossier, il retrouva le texte qu'il avait tenu en main le matin même. Cette fois-ci il était dactylographié. Quelqu'un avait donc recopié l'exemplaire manuscrit qui se trouvait dans le sac. Steve n'était certes pas un geek, mais il savait cependant qu'un ordinateur connecté à Internet pouvait lui apprendre beaucoup sur la langue dont le manuscrit était fait. Il ne savait pas exactement comment traduire un texte de plusieurs pages, mais il pouvait toujours tenter un google translate sur une phrase prise au hasard. Il saurait au moins si c'était une langue répertoriée, ou un code. "Tiens, prenons la première phrase, par exemple…"
Lumière. Contrairement à ce qu'il s'était bêtement imaginé quelques heures plus tôt, ce n'était pas un code secret... C'était du Russe. Et d'après la piètre traduction du moteur de recherche, ça signifiait "Copie du rapport intérieur à la raison de la surveillance du sujet homme SK"… Malgré son mal de tête tenace, Steve comprit instantanément que ce texte était tout bonnement un relevé de ses faits et gestes ces derniers temps. Et à en croire les photos, ces derniers temps remontaient à plusieurs années… "Qu'est ce c'est que ce cirque ?… A l'occase, faudra bien que je traduise tout ça comme il faut !" se surprit-il à marmonner tout haut. De fait, il se sentait étonnement serein au regard de l'absurdité de la situation. "Voyons la suite".
Le troisième dossier était moins volumineux : il contenait seulement la copie d'un plan mappy, avec une note : "SK - RDV dimanche 26 mai 21 H. N'oubliez pas le sac". Une flèche partait du texte et aboutissait à un point précis du plan. Machinalement, Steve tata les poches de son jeans à la recherche de son portable : il n'avait aucune idée de l'heure qu'il était.
"Mon portable ! Les fêlés de la camionnette l'ont gardé !". Il songea alors que le message qu'il n'avait pas écouté avait peut-être un rapport avec tout ça. Il songea qu'à l'occasion il devrait trouver un moyen de l'écouter. Puis il songea que tout ça était absurde et qu'il allait certainement se réveiller, ou apercevoir Marcel Bélivot dans un coin du Cybercafé. Son esprit commençait de nouveau à s'embrouiller. Il songea alors à prévenir la police. Mais depuis que le "policier-charcutier" lui était tombé sur le râble, il ne savait pas précisément dans quel camp la police était. Il songea d'ailleurs qu'il ne savait pas vraiment dans quel camp il était lui-même.
L'ordinateur indiquait 10H40. Ça lui laissait du temps. Mais d'abord, il lui fallait récupérer le sac. Il imprima rapidement le plan, et fourra la clé USB dans la poche arrière de son jeans. Dans un éphémère instant de lucidité, il songea, enfin, que certains réflexes commençaient à lui revenir.
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vendredi 25 mai 2007
Boum, Boum, Boum…Wouawww… Steve se redressa d'un coup dans sont lit. Réveillé en sursaut.
Boum, Boum, Boum…
"Il veut défoncer la porte celui-là ou quoi ?" songea-t-il en tournant la tête vers l'autre côté du lit. Apparemment, il était rentré seul cette nuit, tard, mais seul. C'était déjà ça. Le concert de la veille bourdonnait encore à ses oreilles.
Boum, Boum, Boum…
Il tourna la tête vers son réveil : 6H54. Depuis deux ans qu'il habitait ce studio dans le 13ème, il ne se souvenait pas d'un autre jour ou quelqu'un avait frappé à sa porte avant 14 h. Si on pouvait appeler ça "frapper". Cogner, plutôt, ou même défoncer à coup de massue, ça, ça collait mieux…
Boum, Boum, Boum…
Décidément, celui qui était derrière la porte semblait vraiment décidé à lui gâcher son réveil. "Ouais, ouais, j'arrive. Doucement !".
En se levant péniblement, Steve sentait confusément que cette journée était spéciale. Pourtant, rien dans les jours précédents n'aurait pu objectivement lui faire prévoir ce qui allait suivre.
En allant vers la porte, il jeta un coup d'œil à son portable : 1 message et la date d'aujourd'hui : Vendredi 25 mai. "Tiens, c'est l'anniversaire de ma mère, …" se dit-il en enfilant la robe de chambre rose de sa dernière conquête, vestige témoignant du départ précipité de cette dernière il y a déjà 1 mois. Le temps de jeter un regard au miroir : "Y'a pas à dire, elle avait du style", et de mettre les pieds dans ses charentaises bleues-écossais, il avait la main sur la poignée de la porte.
Il ouvrit…
